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: , MORIR POR UNA CAUSA JUSTA
Pensaba Bruno, mientras veía a Marcelo alejarse con su compañero por la calle Defensa. Morir por el Vietnam. O quizás aquí mismo. Y ese sacrificio seria inútil y candoroso, porque el nuevo orden finalmente seria copado por cínicos negociantes. El pobre Bill yendo de voluntario a la RAF, ahora sin piernas, quemado, mirando pensativo por la ventana que da a la calle Moran; para que los empresarios alemanes, muchos de ellos nazis o criptonazis, terminaran haciendo buenos negocios con los empresarios ingleses, durante exquisitas comidas, con amables sonrisas. Terminaran haciendo negocios? Pero aun en plena guerra no había colaborado con Hitler la ITT? Y la General Motors no le había vendido subrepticiamente motores para los tanques?
Claro, cómo no admirar a Guevara. Pero sorda y tristemente algo le murmuraba que en 1917 la Revolución Rusa también había sido romántica, grandes poetas la habían cantado. Porque toda revolución, por pura que sea, y sobre todo si lo es, está destinada a convertirse en una sucia y policial burocracia, mientras que los mejores espíritus concluyen en las mazmorras o en los manicomios.
Sí, todo eso era amargamente cierto.
Pero el acto de enrolarse en la RAF había sido absoluto, incontaminado y eterno: ni uno ni mil fabricantes de conservas podrían arrebatarle a Bill ese diamante. Qué importaba, entonces, lo que un día podría llegar a ser cualquier revolución. Más aún (pensaba con asombro, recordando a Carlos torturado, ya no por Cristo o Marx sino por Codovilla) : Ni siquiera importaba que la doctrina fuese verdadera. El sacrificio de Carlos fue un absoluto, la dignidad del hombre se salvó una vez más con ese acto. A pesar de haber sido un iluso, y precisamente por haberlo sido, Carlos rescataba a la humanidad entera del cinismo y el acomodo, de la bajeza, de la podredumbre.
Ahí iban los dos. Al lado de aquel tímido aristócrata que renunciaba a los privilegios de su clase, iba el otro, esmirriado y humilde. Quizás a morir por alguien que un día habría de traicionarlos o defraudarlos.
Ahí iban por la calle Defensa. Hacia qué terrible pero hermoso destino?
Pensaba Bruno, mientras veía a Marcelo alejarse con su compañero por la calle Defensa. Morir por el Vietnam. O quizás aquí mismo. Y ese sacrificio seria inútil y candoroso, porque el nuevo orden finalmente seria copado por cínicos negociantes. El pobre Bill yendo de voluntario a la RAF, ahora sin piernas, quemado, mirando pensativo por la ventana que da a la calle Moran; para que los empresarios alemanes, muchos de ellos nazis o criptonazis, terminaran haciendo buenos negocios con los empresarios ingleses, durante exquisitas comidas, con amables sonrisas. Terminaran haciendo negocios? Pero aun en plena guerra no había colaborado con Hitler la ITT? Y la General Motors no le había vendido subrepticiamente motores para los tanques?
Claro, cómo no admirar a Guevara. Pero sorda y tristemente algo le murmuraba que en 1917 la Revolución Rusa también había sido romántica, grandes poetas la habían cantado. Porque toda revolución, por pura que sea, y sobre todo si lo es, está destinada a convertirse en una sucia y policial burocracia, mientras que los mejores espíritus concluyen en las mazmorras o en los manicomios.
Sí, todo eso era amargamente cierto.
Pero el acto de enrolarse en la RAF había sido absoluto, incontaminado y eterno: ni uno ni mil fabricantes de conservas podrían arrebatarle a Bill ese diamante. Qué importaba, entonces, lo que un día podría llegar a ser cualquier revolución. Más aún (pensaba con asombro, recordando a Carlos torturado, ya no por Cristo o Marx sino por Codovilla) : Ni siquiera importaba que la doctrina fuese verdadera. El sacrificio de Carlos fue un absoluto, la dignidad del hombre se salvó una vez más con ese acto. A pesar de haber sido un iluso, y precisamente por haberlo sido, Carlos rescataba a la humanidad entera del cinismo y el acomodo, de la bajeza, de la podredumbre.
Ahí iban los dos. Al lado de aquel tímido aristócrata que renunciaba a los privilegios de su clase, iba el otro, esmirriado y humilde. Quizás a morir por alguien que un día habría de traicionarlos o defraudarlos.
Ahí iban por la calle Defensa. Hacia qué terrible pero hermoso destino?
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{ me gustò todavìa màs que sobre hèroes y tumbas, quizàs porque no solo mantenìa ese romanticismo existencialista tan caracterìstico, sino porque esta vez se trasladaba a los 70, y sus personajes estaban màs cerquita de las asambleas populares /// igual, lo maravilloso de abaddon el exterminador es como sàbato se incluye y se piensa en su obra, se plantea su figura pùblica, expone sus pesadillas, responde, pregunta y trata de responder de nuevo. un libro maravilloso sobre los lìmites del personaje/rol del autor y del artista dentro de una sociedad }
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4 comentarios:
La revolución es romanticismo puro. La revolución es hermosa.
La revolución es inmaculada.
Salvo los seres humanos.
Que todo lo que tocan lo llenan de mierda.
Seres inmundos que transforman manantiales en diarrea.
Explotan como escuerzos llenos de bilis, ellos, que tan ilustres eran a priori; ellos, románticos, con sus ideas útopicas. MIERDA.
Animales repelentes y corruptos, drogados por al ambición ciega de aniquilar-penetrar-humillar a sus congéneres, y elevar en alto el trofeo al más poronga.
Mierda tienen en las venas, en los genes y hasta en los átomos que forman cada una de esas putrefactas células que trabajan en pos de alcanzar los niveles de productividad de mierda de algún gobierno anterior.
Perdón por la mala onda, pero hoy fui a la cancha de Argentinos, primera vez que iba de visitante y perdimos 3 a 3 y con algo me la tengo que agarrar, vistes?
Saludos negra
PD: eso era lo que iba a postear aquella vez que no pude postear.
Después la mierda volvió, se me rompió casi toda la computadora.
eh, no. no va a quedar como una ingenua.
después de todo, qué es la realidad sino percepción.
en cuanto a la chupación de tetas, no ha elegido ud. un buen momento.
amparandose en el artículo nº 524 de nuestro estatuto, el comite organizador del sindicato argentino de chupación de tetas y nafta, el A.C.T.O.N., resolvió llamar a todos los camaradas chupadores de teta a una huelga, de duración indeterminada, hasta que se resuelvan las demandas exigidas por dicho comité, a saber:
Prímero: un mínimo de jornada laboral de 10 a 20 minutos (con un máximo a convenir con el empleador)
Ségundo: dos semanas de vacaciones pagas al año, en Chapadmalal o Río Cuarto
Tércero: menos saliva por centímetro cuadrado tetil, con bono especial para los que sufran de sialorrea y tengan mas de 4 hijos
Cúarto: bono especial por extras, a saber:
a) mas de dos tetas por sesión
b) tareas no comprendidas en el estatuto, llevables a cabo sólo por aquellos que además posean afiliación al Sindicato de Chupación de Conchas y Arreglación de Radios (CCAR), la Unión Argentina de Chupación de Orejas (UACO) y la Federación Regional de Hurgadores de Culos (FHC).
No se validarán afiliados al Sindicato de Besadores, Chapadores y Hermenáutas (SBCH), por considerarlos "maricones, poco machos, y escuchadores de Teresa Parodi".
c) la organización de un torneo de fútbol del sindicato.
d) un mínimo de 3 a 4 pares de tetas promedio por año, con un par de tetas extra en caso de inflación, guerra, o crisis financiera.
y vamos a continuar la lucha, compañeros y compañeras, cada vez más compañeras desde que britni y madona chaparon en vivo, hasta que se ennoblezca la causa que ilumina nuestros corazones y enarbola nuestras banderas: LA TETA!
muy interesantes los textos, y las fotos tambien me gustaron mucho.
nah, pero no es sobre la soledad eso.
no hay que tomar la letra literalmente, es que la canción me hizo acordar a unos amigos que hace mucho que no veo.
y lo de los petirrojos se aplica a todo, desde que vi Blue Velvet me he convertido al Petirrojismo, the most growing religion in Baires City (dixit weakipedia)
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